Les heures de Moscou

Né à Varsovie en 1929, Charles Dobzynski voit ses premières œuvres poétiques saluées par Paul Eluard, Elsa Triolet et Aragon. Il participe à la fondation du groupe des jeunes poètes du Comité National des Écrivains et devient par la suite journaliste au quotidien « Ce Soir ». Critique cinématographique pour Les Lettres Françaises, il devient chef de rubrique et principal chroniqueur de cinéma. Devenu rédacteur en chef de la revue Europe, il consacre depuis à la poésie une chronique régulière. À la fois traducteur, romancier et conteur, il a écrit plus de vingt recueils de poésie dont récemment, Les heures de Moscou, publié aux Écrits des Forges.

Les musées

« Il est des matins
Où voir est un baume,
On foule les chaumes
Des siècles éteints.
Même à nos fenêtres
L’ombre des hiboux
Nous invite au bout
De notre renaître.
Cortèges, transits
De temps et de lieux,
Où furent des dieux
La lumière hésite.
En son Ermitage
Est peint l’univers,
Grains bleus, rouges, verts,
Mémoire au battage.
Faut-il des musées
Pour ceux, phénomènes,
Dont l’esprit nous mène
Plus loin que fusée ? »

 

 

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Description

Né à Varsovie en 1929, Charles Dobzynski voit ses premières œuvres poétiques saluées par Paul Eluard, Elsa Triolet et Aragon. Il participe à la fondation du groupe des jeunes poètes du Comité National des Écrivains et devient par la suite journaliste au quotidien « Ce Soir ». Critique cinématographique pour Les Lettres Françaises, il devient chef de rubrique et principal chroniqueur de cinéma. Devenu rédacteur en chef de la revue Europe, il consacre depuis à la poésie une chronique régulière. À la fois traducteur, romancier et conteur, il a écrit plus de vingt recueils de poésie dont récemment, Les heures de Moscou, publié aux Écrits des Forges.

Les musées

« Il est des matins
Où voir est un baume,
On foule les chaumes
Des siècles éteints.
Même à nos fenêtres
L’ombre des hiboux
Nous invite au bout
De notre renaître.
Cortèges, transits
De temps et de lieux,
Où furent des dieux
La lumière hésite.
En son Ermitage
Est peint l’univers,
Grains bleus, rouges, verts,
Mémoire au battage.
Faut-il des musées
Pour ceux, phénomènes,
Dont l’esprit nous mène
Plus loin que fusée ? »